Холодный вечер умирающего от затянувшейся зимы города.
Автобус. Тёмные силуэты пассажиров, механические движения, тусклые взгляды. Кажется, каждый миг доведён до автоматизма. За грязным и запотевшим оконным стеклом - бесконечная пробка. Размытые огни множества фар кажутся миражом, чем-то неестественным в этом мире серых красок и уставших лиц. Рука тянется к этим ярким пятнам, но, ощутив лишь прикосновение к холодному стеклу, словно отчаявшись, выводит чужие для этого города слова. С каждого символа начинают стекать струйки конденсата. Безмолвный крик души, словно вырезанный на заржавевшей повседневности, плачет...